Chastenberg est habillé de pluie, de soleil et de trois nuages blancs.
Il joue sur une vieille guitare désaccordée en forme de jeu d’échecs où seul le fou est mat.

Tout respire le calme. Sa montre pleure. La lune ne chante plus sa rancœur d’être nocturne.

Soudain, une voix retentit comme le claquement sec d’une arme qu’on percute.
Une phrase :

Le soleil est mort
Le soleil n’est plus
Du soleil ne naît plus rien !

Les idées de Chastenberg sont molles, des mots vides, des mots déjà morts.

Ce soir, il meurt ses mots, il compte à rebours, il hurle cette voix qu’il n’entend plus de plus en plus fort, de plus en plus vide de sang, il pense “ to be or not to be”.

Il veut s’endormir, s’en dormir et rêver la nuit.

Mais il ne peut plus car il pense trop à rien
Alors il revit le Soleil.